"El cientificismo es la actitud del que, por progresar en esta carrera científica, olvida sus deberes sociales hacía su país y hacia los que saben menos que él."
Facultad de Ciencias en un país sudamericano
Charla del Dr. Oscar Varsavsky (Químico y Matemático argentino, 1920-1976)
en la Universidad Central de Venezuela en junio de 1968
http://alforjaizquierda.blogspot.com/2008/06/facultad-de-ciencias-en-un-pas.html
Luego de varios excesos para desintoxicarme de la hipocresía social, o quizás la propia, mi cerebro intenta esbozar algún concepto o principio – a esta altura algo demasiado exigente – que pueda ser expuesto aquí a modo de catarsis ideológica. Luego de observar la pared durante 40 segundos con la boca abierta se ilumina una palabra que siempre me hace ruido. Tolerancia.
Hace ruido porque casi siempre me encuentro siendo un intolerante de la intolerancia, cosa bastante incongruente que se hace habitual en mi pequeña persona.
Es entonces que decido analizar el concepto para alargar las inevitables consecuencias de transformarme en un sociopata.
Según entiendo la principal causa de la intolerancia sería la ignorancia, esa incapacidad que tenemos de entender al otro, como es, y aceptarlo. Luego la estupidez entendida como la incapacidad de entender a los demás y sobretodo de creer que lo mío, lo que pienso, lo que tengo, lo que soy es lo único válido.
La ignorancia y la estupidez generan intolerancia, la intolerancia violencia y la violencia de la intolerancia resentimiento social, odio. Basta ver desde hace 30 años a esta parte con el golpe genocida, los radicales pusilánimes y los peronistas lame botas del imperio.
Asumo que no es necesario aclarar que todo no se puede tolerar.
Por un socialismo donde todos seamos iguales y diferentes, individuos singulares en un todo social y no simplemente individuos estereotipados en una sociedad de consumo.
Un intolerante
(Un relato de Adrián Torres)
Diálogo entre dos estudiantes, antes de una clase de Física.
- ¿Andás con plata encima?, ¡estás loco!, ¿querés que te afanen?
- Es que me debían trece lucas quinientos y si no las cobraba hoy, no las cobraba más.
- ¿Y te vas a volver a tu casa con esa montaña de guita?
- ¿Y qué querés que haga?
- Dejámela a mi, que vivo acá nomás … mañana pasás temprano por casa y te la llevás.
- Te agradezco, pero …
- Ya se, desconfiás porque recién nos conocimos en esta cursada, ¿verdad?
- ¡Hum! … sinceramente … si.
- ¡Ah! … bueno, … dame un cigarrillo.
- Tomá … tomá fuego …
- Gracias, fuego tengo … me quedé pensando, … ¿el otro día no me dijiste que eras apolítico?
- ¡Ehhh! … si.
- ¡Y vos no querés dejar la guita en casa!
- ¿Y que tiene que ver una cosa con otra?
- ¡Ja! … sos un ingenuo.
- ¿Por?
- ¿Sabés cuanto dinero tuyo le confiás a otros desconocidos, solo porque a vos no te interesan los Asuntos Políticos?
- ¡Je! … aún si me interesara la Política, otros desconocidos seguirían manejando mis dineros.
- Cierto … entonces no veo la razón por la cual no puedas dejar el dinero en mi casa, … además, …
En ese preciso momento, se les acercó un chorro a cara descubierta, con un “seis luces” en la mano, los apuntó y se llevó las trece lucas quinientos.
Y nunca se supo cuál fue el destino político del estudiante indiferente y escéptico, coprotagonista de esta controversia de pasillo.
Lo que si se supo, es que el ladrón no era apolítico. Se ocupaba personalmente de sus propios asuntos.
Y a cara descubierta.
El peor analfabeto es el analfabeto político.
No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.
No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política.
No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.
Bertolt Brecht (Dramaturgo y poeta alemán, 1898-1956)
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Fragmento de
LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO,
de GABRIEL CELAYA (Poeta español, 1911-1991)
Como alumno de la UTN-FRBA me dispongo a reflexionar sobre algo que esta en mi cabeza, o mejor dicho en mis oídos, desde que ingrese a estudiar a esta casa de estudios.
Es denominador común escuchar en boca de algún alumno de la facultad mencionada la cómoda, muy pocas veces cuestionada por sus pares, reflexión de ser ¨apolítico/a¨, contemplando esto como algo sin importancia sin perjuicio para con uno mismo y sin perjuicio para el resto de los alumnos.
Me enfoco en los alumnos por ser alumno y porque enfocarse en otros claustros que conforman a esta facultad implicaría necesariamente hablar de otro tipo de intereses.
Pensaba, si todos los alumnos de la facultad fuesen apolíticos, el gobiernos central del centro de estudiantes lo sería porque esta compuesto por estudiantes que deberían cumplir algunos requisitos mínimos pero que en definitiva serían por lo supuesto anteriormente apolíticos.
En ese caso, el gobierno del CEIT no tendría vinculo alguno con partidos políticos, no necesitaría de ellos, por convicción propia actuarían de forma cuasi altruista por el beneficio de la querida FRBA, por poner un caso.
En ese caso, Franja Morada - UCR y/o cualquier otro partido político no tendrían lugar en las decisiones que involucran a los alumnos, sin ir mas arriba, solo remitiendome al claustro que me involucra, sin entrar en debates de democratización del gobierno universitario, etc.
Entonces partidos políticos fuera del gobierno del centro de estudiantes, solo estudiantes apolíticos en el claustro = FRBA Apolítica.
La realidad marca otra cosa, en la facultad la mayoría del alumnado no se involucra en política, no quiere saber nada con la política en la facultad, ni en la calle, ni nada, es casi una mala palabra.
Sin embargo cuando llegan épocas de elecciones, aparece en la UTN-FRBA una serie de propagandas(1) que invitan a los apolíticos alumnos a involucrarse aunque sea un instante en política, el instante del voto, en el cual, como si fuera un calco de la realidad nacional quienes mas invierten en propaganda política (ejemplo Alianza año 1999) terminan recolectando la mayoría de los desinteresados votantes que reconocen sus propias miserias maquilladas por la propaganda de los vencedores.
En fin, la facultad se politiza momentaneamente, luego vuelve todo a su curso normal, todos creen seguir siendo apolíticos, todos creen no haber hecho otra cosa que opinar por ¨la gestión¨ en contra del miedo de una posible ¨no gestión roja¨.
En las aulas, se volverán a tomar las clases normalmente sin mas propaganda, con puertas que abran hacia afuera para que en caso de incendio podamos morir tranquilos en los pasillos y/o en las cómodas escaleras que surcan la facultad.
Ahora me pregunto, ¿que sucede durante ese tiempo en el que no hay elecciones, en el que el alumnado apolítico -por elección propia- se aleja de todo tipo de cuestión no académica ?, si me tengo que responder yo opinaría que es ahí cuando se da la verdadera política, la política al mejor estilo nacional, la de los gallos y madrugadas o como se quiera decir, la que en época de elecciones brilla por sus conquistas en materia de seguridad y en época de no elecciones prefiere seguir apoyando los planes del FMI para reducir el gasto público y generar así mas desigualdad social que a la postre será mas inseguridad en todos los aspectos posibles.
Si todos son tan apolíticos como dicen ser, ¿ por que en las elecciones Franja Morada postula futuros cuadros políticos del partido UCR que ha sido uno de los actores mas nefastos de la historia nacional ( Semana trágica, Pacto de olivos, Blindaje, Mega canje, etc ) ?.
Se me ocurre pensar que tal vez el no interesarse en política hace que a los políticos les cueste menos cometer todo eso que aborrece el común del alumnado de un político, la no justificación de la utilización de los recursos, la mafia legislativa, las concesiones no necesariamente favorables para el dueño del recurso, la falta de transparencia de todo tipo de maniobras que deberían ser decisiones de todos.
A manera de conclusión se me ocurre pensar:
Si sos apolítico no haces otra cosa que favorecer a la peor cara de la política.
Involucrandote en política reducís ese margen, pasa a ser en parte mas responsabilidad por la acción, pero mucho peor es la responsabilidad que delegas por la inacción.
Si no queres política corrupta tenes dos opciones, involucrarte en política y actuar en consecuencia o permitirle a los políticos que aborreces que lo hagan por vos.
Si la Franja Morada se mantiene historicamente vinculada a la UCR, quiere decir que le interesa la política, por ende si gobierna en la FRBA, la politiza automáticamente, todos estamos politzados.
El debate es amplio, no darlo es responsabilidad de Franja Morada y de todos los que callando le otorgan el poder.
(Un relato de Adrián Torres)
Martes.
Me llama Sabina y me invita a una reunión, en la casa de Su.
- ¿Querés ir?
- Si.
No tengo el si fácil. Solo dije "si".
Viernes.
Sabina me espera en un bar de Palermo Hollywood.
La sorprendo, mirándola desde afuera. Entro, la beso y tomamos algo, mientras hablamos.
Más tarde, salimos hacia lo de Su.
Palermo Hollywood.
Qué pretencioso.
Yo le hubiera puesto un nombre ... da igual.
El barrio, lindo. La gente, con la certeza que da su nombre, una mierda.
Pero como toda Sodoma tiene su Lot, Molerpa - como lo llama un burrero amigo -, tiene a Su.
Nunca supe por qué le llaman así. No a Palermo H., que lo se bien. A Su.
Susana, Zulema, Sulema.
Espíritu refinado, gran anfitriona, solo tiene un defecto: odia al reino vegetal. Ni una planta en su departamento.
Yo la comprendo bien, pues tengo dos defectos, que solo ejerzo en mi casa: el odio por ambos reinos, vegetal y animal. Odiaría al mineral, si pudiera vivir a la intemperie ... en el espacio interestelar.
En mi morada solo hago excepciones con ciertos - "ciertos", no "veraces" - homo sapiens y con otros animales - ¿igualmente? - rastreros que se esconden bajo la vajilla apilada y sucia - o detrás de otras inmundicias de mi propiedad -, sin mi consentimiento.
Se ve que estas personas que me invitan periódicamente a sus reuniones, no han notado mi vulgaridad, y si la han notado, no se entenderían los agasajos con que me obsequian.
La noche fluyó entre vinos, delicias e inteligentes y variadas discusiones.
La más singular de ellas, versó sobre atesorar objetos. E inevitablemente, salieron a la luz de la mesa y de las copas, los dos bandos irreductibles: el de los insensibles, que todo lo arrojan, que no valoran ni los sentimientos que se refugian tras las cosas, y el de los anodinos, que exageran patológicamente la importancia de tal libro, o de la peineta de la abuela.
Todos saben que yo milito entre los últimos - tenías razón, mi banalidad me consume -.
No hizo falta decir que si este antagonismo se presenta bajo el mismo techo, solo se resuelve con la muerte del otro. Mejor dicho: con la muerte de los propósitos del otro.
En realidad, debí decirlo ... o lo dije.
¿Por qué?
Porque un cándido al que acababa de conocer, osó decir:
- ¿No puede prosperar una tercera posición al respecto?
Si hubiera dicho "ni yankis, ni marxistas", habría aparecido como una deidad ante algunos ojos que lo miraban.
Pero no.
Dijo lo que dijo.
Ni Perón se atrevió a tanto.
A las despedidas, me acerqué a Víctor.
Recordé cuando lo conocí. Aquella vez, contó está anécdota: " ... acababa de conocer al tipo, y para romper el hielo, le pregunté: ¿sos feliz?"
Presentía el origen de su malestar. Le sonreí, diciendo - o al revés -:
- ¿Sos feliz?
Me sonrió.
- Estuviste callado toda la noche.
Volvió a sonreir y como si tuviera sus pensamientos en otro lado, dijo maquinal y sin mirarme:
- La infelicidad, nunca es completa.
El no dejó de sonreir y yo reí.
- Es así, Víctor, siempre se puede obtener más.
Se fueron todos.
Se fue Víctor.
Nos fuimos Sabina y yo.
Su se quedó acomodando vaya a saber donde, una planta que le regalaron.
Ya en las veredas, Sabina y yo caminábamos entre esos desgraciados y miserables de las calles. De las calles de una ciudad que ahora gobierna la derecha.
Una república en donde todo es apariencia, puede permitirse que la ciudad más grande, más rica y más instruída, la gobierne la derecha.
Recordé a Lucía, diciéndome "sos un porteñito".
Me importa un carajo tus diminutivos. Esta ciudad tiene el encanto de un infernal retrete. E ignoro que significa para ti ser "porteñito". A mi, solo me recuerda una disputa por los ingresos de aduana, que ha sido resuelta hace más de un siglo, federalizando la pobreza.
Pensé.
"Tiene razón el maldito. Podría acercarme a mi completitud, quedándome toda la noche con esos pobres desgraciados, comiendo con ellos, de sus ollas que no alimentan, respirando el aire caliente, que a falta de abrigo, cobija a veces y solo muy pocas veces, a los que sufren".
Pero preferí ir con Sabina a mi casa, a completar nuestros cuerpos.
En la mañana, al mediodía, o más probablemente, a la tarde ... si, seguro, a la tarde, cuando por fin abriera los ojos, cuando volviera a completar mi cuerpo con el hálito de la conciencia, esos pobres desconsolados seguirían allí, completando sus carencias, para insatisfacer las mias.
Nicasio Maciel, ¨Arbolito¨(1), cacique Ranquel, elegido de hecho por sus pares, por tener cualidades de líder, por su valentía y su capacidad de conducir a su pueblo en busca del bienestar de toda la comunidad, nunca fue votado, no sabía de democracia, sabia de igualdad, era dueño de la tierra, igual dueño que lo eran sus pares que habitaban al suroeste de la actual capital nacional, en la región pampeana, una de las de mayor potencial económico hoy día en el territorio Argentino. Hoy se lo recuerda en los libros de historia oficial como Arbolito, el ¨Indio Vengador¨, a pesar del esfuerzo de el gran escritor Argentino-Germano Osvaldo Bayer.(2)
Coronel Federico Rauch, militar prusiano de origen bávaro, hoy sería simplemente Alemán. Fue participe de la época post revolución francesa en Europa central, participo de campañas napoleónicas, fue distinguido militar, no falló en su profesión, era sumamente efectivo.
En 1826 el gobierno democrático de Rivadavia lo contrató para emprender una campaña de eliminación de los Ranqueles, pobladores originarios, dueños de las llanuras pampeanas.
El éxito de esta campaña se puede resumir en esta linea que el Coronel Rauch escribe en unos de sus partes de campaña:
¨hoy hemos ahorrado balas, degollamos a veintisiete ranqueles".
La gran reputación adquirida en el país gracias al éxito de su cruzada contra los Ranqueles dió una oportunidad de hacerse cargo de la defensa del Fuerte Federación al mando de tropas unitarias que combatían al entonces gobernador de la provincia de Buenos Aires Juan Manuel de Rosas.
Hoy en la provincia de Buenos Aires existe una localidad que lleva el nombre del Coronel prusiano Federico Rauch, orgullosamente; según declaraciones de sus propios pobladores con pocos rasgos ranqueles, que allí han logrado sus títulos de propiedad durante las diferentes leyes de la democracia. Justamente una de las motiviaciones del presidente democrático Rivadavia fue anexar a la nación argetinas miles de hécatareas que pertenecian en ese momento a los Ranqueles y demás pueblos que habitaban la región.
Actualmente cuenta con el honor de ser reconocido por varios municipios a nivel nacional que han colocado su nombre a calles, pasajes, parques, etc.(3)
La historia ya los juzgo, la realidad los juntó una vez.
El 28 de marzo de 1829, tuvo lugar la Batalla de las Vizcacheras, durante esa contienda entre unitarios y federales ( bando al que Nicasio Maciel había unido sus fuerzas ) el Coronel Federico Rauch encabezando su tropa se encuentra agazapado, según cuenta la leyenda, esperando por él, el valiente coronel prusiano que había combatido tan exitosamente al pueblo Ranquel, al valiente Arbolito que portando unas boleadoras y una simple lanza dio muerte al asesino de su pueblo, al asesino a sueldo de la democracia que esparció durante varios años sus conocimientos de la guerra adquiridos en Europa, en la Europa imperialista de comienzos del siglo XIX.
Notas:
(1) El apodo metafórico se explica del siguiente modo: Cuando se le veía destacado en el horizonte de la llanura pampeana este jefe ranquel de elevada talla, cuerpo muy delgado y abundante cabellera parecía un "arbolito"
(2) Osvaldo Bayer, escritor santafesino, de origen Alemán, reside seis meses al año en cada uno de los dos países. Ha dedicado muchas de sus obras a la revindicación de la historia de los pobladores y pueblos originarios de la nuestras tierras, especialmente las patagónicas, lugar que ha elegido Bayer para pasar años enteros de su vida.
Incluso ha propuesto que sea cambiado el nombre de la localidad bonaerense por el nombre de Arbolito.
En la actualidad existe un grupo de música que ejecuta ritmos característicos de pueblos originarios que ha tomado el nombre de Arbolito.
Sitio web del grupo: http://www.arbolitofolklore.com.ar/inicio.html
(3)En el barrio de Almagro, paralelo a las calles Guardia Vieja y Lavalle ( justamente para quien Rauch supo matar durante las defensa del fuerte Federación ) y entre las calles Salguero y Medrano , existe un pasaje de una cuadra de extensión que lleva su nombre.
En el parque Tres de Febrero de la ciudad de Buenos Aires, una de las calles internas también lleva el nombre del coronel prusiano.
Padre nuestro que estás en la tierra, en el agua, en el aire Tu pequeño cadáver de capitán valiente De qué color la rosa que junto a tu alma alcemos? Por eso es hoy la ronda de manos junto a ti. Capitán, combatiente, donde una boca Pero hacia la esperanza nos conduce tu sombra, Yo conocí a Bolívar una mañana larga,
de toda nuestra extensa latitud silenciosa,
todo lleva tu nombre, padre, en nuestra morada:
tu apellido la caña levanta a la dulzura,
el estaño bolívar tiene un fulgor bolívar,
el pájaro bolívar sobre el volcán bolívar,
la patata, el salitre, las sombras especiales,
las corrientes, las vetas de fosfórica piedra,
todo lo nuestro viene de tu vida apagada,
tu herencia fueron ríos, llanuras, campanarios,
tu herencia es el pan nuestro de cada día, padre.
ha extendido en lo inmenso su metálica forma,
de pronto salen dedos tuyos entre la nieve
y el austral pescador saca a la luz de pronto
tu sonrisa, tu voz palpitando en las redes.
Roja será la rosa que recuerde tu paso.
Cómo serán las manos que toquen tu ceniza?
Rojas serán las manos que en tu ceniza nacen.
Y cómo es la semilla de tu corazón muerto?
Es roja la semilla de tu corazón vivo.
Junto a mi mano hay otra y hay otra junto a ella,
y otra más, hasta el fondo del continente oscuro.
Y otra mano que tú no conociste entonces
viene también, Bolívar, a estrechar a la tuya:
de Teruel, de Madrid, del Jarama, del Ebro,
de la cárcel, del aire, de los muertos de España
llega esta mano roja que es hija de la tuya.
grita libertad, donde un oído escucha,
donde un soldado rojo rompe una frente parda,
donde un laurel de libres brota, donde una nueva
bandera se adorna con la sangre de nuestra insigne aurora,
Bolívar, capitán, se divisa tu rostro.
Otra vez entre pólvora y humo tu espada está naciendo.
Otra vez tu bandera con sangre se ha bordado.
Los malvados atacan tu semilla de nuevo,
clavado en otra cruz está el hijo del hombre.
el laurel y la luz de tu ejército rojo
a través de la noche de América con tu mirada mira.
Tus ojos que vigilan más allá de los mares,
más allá de los pueblos oprimidos y heridos,
más allá de las negras ciudades incendiadas,
tu voz nace de nuevo, tu mano otra vez nace:
tu ejército defiende las banderas sagradas:
la Libertad sacude las campanas sangrientas,
y un sonido terrible de dolores precede
la aurora enrojecida por la sangre del hombre.
Libertador, un mundo de paz nació en tus brazos.
La paz, el pan, el trigo de tu sangre nacieron,
de nuestra joven sangre venida de tu sangre
saldrán paz, pan y trigo para el mundo que haremos.
en Madrid, en la boca del Quinto Regimiento,
Padre, le dije, eres o no eres o quién eres?
Y mirando el Cuartel de la Montaña, dijo:
"Despierto cada cien años cuando despierta el pueblo".
Cuenta Eduardo Galeano sobre Onetti, al que considera su maestro: “El viejo era muy mentiroso, pero mentía para darle mayor valor a sus verdades”. Con respecto a esto recuerda que en uno de sus provechosos encuentros Onetti atribuyéndolo a un proverbio chino le dice: “Las únicas palabras que merecen existir son las que son mejores que el silencio”.
Dice el sitio dedicado a este personaje: “Un grupo no organizado de gente desconocida y nada influyente sostiene que la mayor fatalidad de Juan Carlos Onetti era su nacionalidad. Si no hubiera nacido en tierra incógnita sino en un país con el poder económico y el peso político necesarios para exportar con éxito la cultura propia, no hubiera fallecido casi incógnito. Si no hubiera nacido en Montevideo, sino – por ejemplo – en Buenos Aires, hoy en día la super-estrella de la literatura latinoamericana no se llamaría Jorge Luis Borges, sino Juan Carlos Onetti.”
Todo esto y sumándole el hecho que su “héroe de la vida real” fue el Che Guevara le da un lugar en este blog.
Si les interesa pueden pasarse por el sitio que a mi gusto es excelente.
Por: Eze.
En Salinas Grandes, provincia de Jujuy, dependen de la extración de la sal unas 60 familias, los trabajadores han formado una cooperativa de trabajo que se encarga de extraer la sal de los piletones naturales y la entrega en mano a las empresas de procesadoras que luego la comercializan.
En el mercado nacional se consiguen varias presentaciones de sal, varias marcas y hasta sal condimentada con oregano.
Un kilo de sal cuesta entre $ 0,83 hasta $ 9,00 según sea con bajo contenido de sodio, condimentada, gruesa, parrillera, fina, etc.
Un kilo de sal extraido de las Salinas Grandes le cuesta $ 0,06 a las empresas.
Los trabajadores corren con todos sus gastos, tienen una alta probabilidad de quedarse ciegos a muy corta edad, su esperanza de vida es conciderablemente inferior a la de una persona que no este expuesta a trabajar en lugar como este.
Un tour turístico a Salinas Grandes que garantiza permanecer en el lugar aproximadamente 1 hora puede costar entre $ 25 y $ 45.
El ejemplo de la sal podría estar en cualquier manual para entender como funciona el capitalismo, el neoliberalismo, las leyes del libre mercado no podrían funcionar mejor.
El mercado manda, los gobiernos obedecen, el pueblo paga.
Del latín, "laevus", "izquierdo" y del griego "ατομον", "cosa muy pequeña"
Cirugías ideológicas para extirpar las escisiones de la izquierda.
Pues la misión de un hombre de izquierda, no es dividir a la izquierda.
En esa tarea se obsesiona la derecha.
